BCN et BPF : Artois – 62 Pas-de-Calais

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Mercredi, après deux journées de travail bien remplies, et en attendant de me remettre au taf ce week-end, je vais faire une balade au nord, parce que l’été je le préfère sans canicule. Et parce que je suis à la charnière entre juillettistes et aoûtiens, je vais aller voir la mer, c’est de saison. Pour cela, les BCN / BPF de l’Artois, autrement dit du Pas-de-Calais vont m’emmener au Cap Gris-Nez avant de retourner sur Arras. Mercredi 31 juillet au soir, me voilà donc vautré sur les pavés de granit polis du hall des grandes lignes de la Gare du Nord. J’attends le départ. Le vélo a été vite emballé dans un bout de bâche, et 22h arrivent tranquillement. Pas beaucoup de touristes, pas beaucoup de parisiens, pas beaucoup de vie. Paris semble d’ici s’être transformé en désert improbable. Après moins d’une heure de TGV, je suis recraché sur le quai de la gare d’Arras. Le vélo a besoin d’être épluché, libéré de son linceul, remonté. Je replie soigneusement ma bâche bleue, j’en aurai besoin pour le retour.

À la bascule de juillet à août et du mercredi au jeudi ; bref à minuit, c’est parti. Première étape, une soixantaine de kilomètres à faire pour rejoindre Auxi-le-Château et attendre l’aube pour pouvoir commencer les pointages de la journée. La lune est absente. Une bonne grappe d’étoiles m’accompagne en trouant les gros nuages. Je m’extrais très vite d’Arras, par contre, juste après, en banlieue, Achicourt est bien plus long à traverser. La route est toute plate, c’est le début ce cette sortie, la nuit est paisible ; tout va bien ! Rendu à la campagne, les petits villages se succèdent de loin en loin, toujours éclairés. À Wailly, au cœur de la nuit, un engin ferraille toutes lumières allumées. Une moissonneuse est aux travaux des champs. Pas une voiture cette nuit de semaine, premier août. Après Monchy-aux-Bois, la plaine se saupoudre à l’horizon de loupiotes rouges. Les éoliennes clignotent inlassablement. Après 1h du matin, les villages ne sont plus tous éclairés, même si une grosse majorité le reste encore. Petite excursion dans la Somme en passant par Doullens. Si je me laissais tenter, je ne serais pas contre l’idée d’en faire un… de somme, levé depuis presque 24h ; mais le sommeil ne me torture pas. Et puis je vais bientôt me faire une escale forcée en attendant l’aube pour pointer à Auxi-le-Château. Après Frohent-sur-Authie, me voici de retour dans le Pas-de-Calais. L’étape est toujours aussi plate. Le jour est encore bien loin d’entrer en scène, et j’ai quelques bonnes heures à tuer, alors je m’adosse au mur du cimetière de Bauvoir-Wavans, un peu à l’écart du village, pour m’assoupir. La température de la nuit reste agréable, mais à 4h du mat’ la circulation est suffisante pour me réveiller entre les fois où je pique du nez. Une heure plus tard le calme revient, et je vais bientôt repartir.

Contrôle d’Auxi-le-Château. « Aux chichis d’Auxi » sur la route principale, est déjà ouvert. La vendeuse, aimable, reconnaît les cartons des BCN / BPF. Les pâtisseries sont excellentes, et c’est reparti à la levée du jour. Après une première étape plate, une belle petite montée apparaît en sortant de Gennes-Ivergny où je passe devant ce qui ressemble à une belle ferme fortifiée. Un tracteur échoué dans son champ, déjanté, donne un peu de poésie à l’aube fade… un peu d’emmerdements à son propriétaire aussi. Le jour se lève, triste, quasi crépusculaire pendant une bonne heure. Le ciel charrie des nuages gris très compacts, à travers desquels la lumière a bien du mal à se frayer un passage. La météo prévoyait un beau soleil… peut-être pour plus tard dans la journée. Ce matin je miserais plutôt pour la pluie. J’arrive à Hesdin encore très tôt dans la matinée. Une petite ville a priori pas très agréable. La commerçante chez qui je tente de pointer me le confirme. La chasse au tampon parfois m’épuise. Mais qu’est-ce qu’elle croit la rombière, qu’il y a des informations classées top-secret là-dessus, que je vais usurper son identité de pétasse, que je vais faire un casse à la Banque de France avec. Franchement ridicule ! Alors je retire un billet au distributeur bancaire en guise de preuve de mon passage, avant de perdre ma bonne humeur.

L’étape repart plate, et à Bouin-Plumoison, comme prévu, le crachin entre en scène ! Je rentre par trois fois dans Beurainville, sans doute constitué à l’origine de quartiers distincts, tandis que la pluie devient plus marquée. En m’approchant de Montreuil-sur-Mer, les nuages s’écartent enfin, laissant apparaître une belle luminosité et des taches de bleu asséchant le ciel. La vieille ville se mérite, perchée sur les hauteurs, et en redescendant je tombe sur « Au gré des blés », une boulangerie éthique. Les concepts pour bobos me laissent d’habitude froid, mais cette fois la curiosité l’emporte… et un p’tit creux aussi, à vrai dire. À l’intérieur, il n’y a pas pléthore de choix – dont ailleurs on peut parfois se demander comment tout peut être frais du jour – mais je trouve mon bonheur, et surtout j’aime que des gens mettent du sens dans ce qu’ils font. Prendre plaisir à faire, pour pouvoir en donner à d’autres, du plaisir. Cookies dans le ventre, je repars avec ma baguette – pas prétendument comme souvent – ancienne, dans mon sac à dos d’appoint, en la grignotant toute la journée. En début de soirée, même complètement desséchée par le soleil, ce qu’il en restait était naturellement un peu racorni, mais ni rassi ni molasse ; et ça, vous n’y arriverez pas avec n’importe quel pain !

Je passe par La-Paix-Faite dont le nom me fait sourire. Quelques petites bosses font leur retour sur le chemin de Desvres, qui se précisent en sortant de la ville. La traversée de la forêt se fait en attaquant un long faux plat, suivie d’une bonne descente soi-disant dangereuse mais sans rien d’apparemment extraordinaire, finissant par un court raidillon à remonter. Cette fin d’étape devient vallonnée avec des bosses pas très longues mais un peu raides. Après Wierre-Effroy, j’ai le droit à un beau panorama ou je pense déjà distinguer au loin le bord de mer. Mirage ou pas, en tout cas le petit vent marin est déjà là, frais, qui fait du bien sous les rayons du soleil. Au sommet de la dernière bosse, après L’Abbaye, la mer se dévoile largement entre les reliefs du trait de côte. Cette fois c’est vrai. Le bleu turquoise est posé sur une teinte plus délavée de ciel, contrastant avec le jaune paille des champs moissonnés. L’approche du Cap Gris-Nez reste laborieuse dans les allées et venues des bagnoles, et dans l’impatience de voir la mer se rapprocher finalement si lentement. Puis le cap apparaît, et son phare avec lui. Je m’approche, finalement frustré, car l’accès au site proprement dit est interdit aux vélos, indésirables sur de plus en plus de lieux touristiques. Même les chiens sont autorisés à passer, c’est dire la valeur qui est accordée aux cyclistes… Franchement, je ne vois pas l’intérêt de nous faire pointer dans des lieux où, comme au Mont-Saint-Michel ou Talmont-sur-Gironde, nous ne sommes pas les bienvenus… ou aux risques et périls de notre matériel à abandonner en périphérie. Parlez-moi de transition énergétique, de modes de déplacements doux. La bonne blague ; tout cela ne repose que sur du vent et des concepts creux portés en étendards par des élites roublardes, bien trop attachées aux profits d’une société de consommation irréfrénée et suicidaire.

En tout début d’après-midi, je fais demi-tour en direction des terres. Une bonne moitié du parcours est déjà faite. Le soleil complètement dégagé ne tape pas trop fort… c’est sans doute la magie du Nord ! Dans ce sens, les montées que j’avais eues pour accéder au cap se transforment globalement en une descente où je me laisse glisser jusqu’à L’Abbaye, avant d’attaquer le petit raidar d’Hydrequent à 9 %. Je marque un arrêt au petit cimetière entourant l’église d’Hermelinghen pour me rafraîchir un peu et faire le plein des bidons presque à sec, où m’attend une nouvelle belle bosse en sortant du village, puis une autre après Alembon, entrecoupées d’une bonne descente viroleuse. Cette portion de parcours devient définitivement bosselée avec une montée en sortie de Licques…où je me perds après le village à cause d’une erreur insignifiante de mon roadbook (rectifié depuis). Bien entendu, je ne m’en aperçois que très tardivement, sinon ce ne serait pas drôle. La pliure de ma carte routière me cache les noms de villages qui ne me disent plus rien, et pour boucler la boucle, je reviens à Licques avec pas mal de temps perdu ! Une bonne heure, mine de rien, alors que je n’avais déjà pas trop d’avance pour reprendre mon train à Arras. La route à un air de déjà-vu, forcément vu que j’y suis déjà passé un peu plus tôt dans l’après-midi. Même bosse en sortie du village, même petite descente juste après, puis j’affronte un putain de long raidillon pour accéder à Neuville. Au milieu de la montée, un couple d’un certain âge semble faire du jardinage à coups de dynamite. En voyant ma gueule dégoulinante en surchauffe, le bonhomme me raconte je-ne-sais-quoi, en ch’ti, probablement. Ne comprenant pas ce que baragouine l’homme du cru, je lui fais un grand sourire en passant à l’allure d’une limace en plein sprint. Au moins, me voilà revenu sur le tracé du circuit. À Esquerdes, j’attaque une nouvelle longue montée, mais beaucoup moins dure celle-là. À l’approche de Thérouane, instant de panique. Le pont est annoncé comme coupé pour travaux. Avec le retard que j’ai accumulé, je ne peux pas me payer le luxe d’un détour. Tant pis, j’y vais quand même… on verra bien ! La route est bien défoncée, rabotée, creusée ; mais à pied le vélo sur l’épaule, ça passe. Et pas besoin de négocier avec les ouvriers : personne sur le chantier alors que ce jeudi n’est pas trop avancé dans l’après-midi. Après une étape finalement bien vallonnée, j’arrive à Aire-sur-la-Lys pour pointer.

Je ne m’attarde pas en ville. Pas le temps. Mais du temps à rattraper, j’espère… même si ce n’est pas dans la soixantaine de kilomètres restants que je vais pouvoir faire grand-chose. En tout cas, il ne me faut plus en perdre, car je n’ai plus grande marge sur l’horaire de mon train du retour. Beaucoup de circulation en ville, et je me perds en essayant de sortir du bourg. Et merde ! Dans mon esprit préoccupé, j’ai confondu D187 et D157. Demi-tour… et voilà de précieuses minutes encore évaporées ! Je m’énerve d’avoir été aussi stupide. Le début d’étape s’annonce plat, j’en profite pour tirer la bourre sur les longs bouts droits à travers la plaine. Et au bout de quelques kilomètres, subitement plus rien dans le pneu arrière. Et re-merde ! Pourtant il y a de la gomme, je l’ai changé le mois dernier ce putain de pneu ! Rien ne va plus, pour mon train ça semble rappé ! Une pétasse quinquagénaire passe droite et fière sur son beau vélo électrique. Inconsciente de tout ce qui mérite un minimum d’effort et la tragédie qu’elle contribue à faire subir à la planète à cause de sa grosse merde de ferraille et de batteries dont le – soi-disant – recyclage est en fait un sacré trompe couillon, elle me lâche en passant d’un air narquois : « Ah, c’est pas de chance ! » C’est sûr. Le « Ta gueule connasse ! » fuse instantanément. M’échappe comme par réflexe, n’ayant rien au demeurant contre elle, à condition qu’elle s’abstienne de raconter ce genre de conneries quand les gens sont dans la merde. L’indifférence OK, la bêtise est de trop. Pourquoi se trouve-il toujours des gens pour vous enfoncer quand vous êtes dans une bonne série de poisse ? Mon train risque bien de partir sans moi… et moi de passer la nuit dans un coin sombre en attendant celui du lendemain matin. Cette perspective ne m’enchantant pas trop, je repars en fonçant sur le plat. Deuxième essai… jusqu’à Divion où les bosses refont leur apparition. Fini le plat roulant, et re-re-merde ! Le bon côté des choses est que la circulation des bagnoles en fin d’après-midi s’est d’un coup évaporée. Au loin, la mitraille s’en donne à cœur joie. Chasseurs frénétiques ou ball-trap, au fond je m’en fous, en tout cas ça canarde à tout-va. En toute fin d’après-midi, les ruines de l’abbaye du Mont-Saint-Eloi se détachent du paysage, majestueuses. Je marque un court arrêt – parce que quand même, elles le méritent – pour pointer et prendre pour le plaisir une petite série de photos des pierres gardant toute leur dignité et splendeur imposante.

C’est reparti, il reste une douzaine de kilomètres pour rejoindre la gare d’Arras. Une toute petite étape, toute plate, roulante. Il faut garder le rythme. La pression limite de mon pneu arrière ne me dit trop rien. J’hésite à regonfler. J’ai tordu l’embout de la valve, alors je ne veux pas risquer de le casser en regonflant. Mais une crevaison de plus et je serais sans doute bon pour passer la nuit à Arras. J’en ai de moins en moins envie. Alors les yeux sur roulements à billes, je slalome entre les moindres défauts du bitume… et il y en a ! Ce n’est pas le moment de pincer les chambres à air. Anzin-Saint-Aubin, Sainte-Catherine puis voilà Arras. Je tourne un peu en rond en ville, et arrive juste avant que le quai de mon TGV s’affiche. À peine le temps d’emballer le vélo dans sa bâche de fortune, bobinée de gros scotch, pour avoir le droit de rentrer sur Paris. Train à étage, donc pas de casier assez grand pour recevoir un vélo, même emballé et démonté. Je le cale en bas de l’escalier entre les portes et les toilettes… assis devant pour qu’il ne se casse pas la gueule. Pas grave. Dans cinquante minutes Paris réapparaîtra. Fin de l’aventure !